Encre sur Papier: Comment Dieu Vous Aime, Vous et les Autres, par Votre Douleur et Votre Chagrin

Paul explique comment Dieu utilise notre douleur et notre chagrin pour nous aimer et aimer les autres.

Publication Texte: 22 Août 2020

Auteur(s): Paul Larson

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Lorsque Rosencrantz et Guildenstern ont été envoyés pour accompagner Hamlet de Shakespeare en Angleterre, ils ont emporté avec eux une missive, une simple encre sur papier dont la signification n'était rien comparée au message qu'elle véhiculait. L'histoire se serait terminée à leur arrivée si Hamlet n'avait échangé son message contenant son exécution avec une lettre pour exécuter ses compagnons. Et donc sa mort a été réservée pour le point culminant et tragique de l'histoire. Rosencrantz et Guildenstern n'avaient aucune idée de ce qu'ils portaient. Ils pensaient que cela ne signifiait rien pour eux, mais tout pour Hamlet. Et ce, jusqu’à ce qu'il soit trop tard, et qu’ils se soient rendu compte avec horreur que l'inverse était vrai. Ce qu'ils portaient n'était pas simplement de l'encre sur papier. C'était leur mort.

Comme pour Rosencrantz et Guildenstern, nous sommes partis vers le futur avec une lettre dont nous connaissions le contenu, et nous découvrons à notre grand désarroi qu'il fut en quelque sorte changé pour un autre. Nous savions que son encre détaillait des visions élevées d'espoir, et pourtant la promesse de succès que nous espérions de loin a été brisée dans les bancs du temps. Ce n'était pas de la simple encre sur papier. C'était la mort de nos rêves. Ce fut le cas avec un nouvel ami dont le succès dans l'édition de livres a caché une aspiration non satisfaite. De multiples tentatives pour obtenir son doctorat ont été interrompues par de graves problèmes de santé: des organes défaillants, un virus qui s'est révélé impossible à éradiquer, se cachant dans diverses parties du corps pendant un certain temps, surgissant pour faire des ravages sur ses organes, d'énormes factures médicales et séjours prolongés à l'hôpital, tout excluant la possibilité de poursuivre le rêve d'utiliser sa vie au service de Dieu à travers l’académie.

N'ayant jamais vécu des problèmes de santé aussi graves, je ne peux pas parler par expérience de la douleur qu'implique le fait de voir ses rêves écrasés et du chagrin de ses ambitions académiques pour la gloire de Dieu arrêtés par un virus totalement sous son contrôle. Mais j'ai vu les années passer lentement et douloureusement tuer les rêves une fois brillants d'anticipation, et mes propres problèmes d'articulation ont à plusieurs reprises frappé mon esprit d'angoisse. Pourquoi moi? Comment as-tu pu faire cela? Qu'est-ce que tu fais? Ce sont des questions d'une âme si douloureuse que ses yeux sont obscurcis de la bonté de Dieu, parfaitement conscients de la douleur du cœur et au mieux faiblement conscients de la bienveillance divine qu'elle percevait autrefois plus clairement. Durant ces moments, Il est alors facile de questionner Dieu, de se demander comment le Père qui aime tant les pécheurs qu'il soumis son fils à la torture de la colère divine pourrait permettre quelque chose qui semble avoir si peu de sens. C'est durant ces moments de questions et d'accusations de colère d'un cœur émoussé à la gloire de son créateur omniscient et sage que les horizons du cœur doivent être élargis pour englober deux autres mesures de sa fidélité: votre douleur et votre chagrin sont comment Dieu vous aime et comment il aime les autres.

Dans 2 Corinthiens, nous trouvons l'apôtre Paul en proie à ce qu'il a décrit comme une épine dans la chair. Trois fois, il a supplié le Seigneur de l'enlever, et le Seigneur a refusé avec les mots: «Ma grâce te suffit, car ma puissance s'accomplit dans la faiblesse». Sa grâce était suffisante pour Paul. Précisément dans la difficulté que l'épine de Paul a engendrée, Jésus ne l'avait pas abandonné. Si Jésus donne la grâce à Paul, il n'est bien sûr pas absent. Il est là avec Paul. Et puis la promesse. Ce n'est pas n'importe quelle quantité de grâce; c'est une grâce suffisante pour le fardeau accordé. Quelle que soit son étendue, elle n'a pas besoin de briser Paul, car le don du Seigneur correspondra à la charge de l'épreuve. Cela est vrai non seulement des problèmes du moment; c'est vrai à travers le temps. Cela parcourt le chemin du présent de Paul au passage de Paul à la gloire. C'est une garantie que la route inconnue et effrayante qui nous attend ne sera jamais si sombre que la main divine n'y atteindra pas pour soutenir le croyant jusqu'à ce qu'il soit arrivé en toute sécurité dans les demeures éternelles. C'est un réconfort. La douleur peut être grande, mais elle ne sera pas excessive. Cela ne détournera pas l'enfant du Seigneur du chemin de la vie dont le pinacle laisse une telle douleur pour toujours dans la vallée de la mémoire ci-dessous.

Ce que le Seigneur donne à Paul comme raison de la suffisance de sa grâce, c'est que la puissance du Seigneur est rendue parfaite dans la faiblesse. Plus Paul devient faible, plus il connaît et expérimente la puissance du Christ en lui. Plus le chagrin est grand, plus la puissance de Dieu est grande pour soutenir ses enfants en deuil. C'est ainsi que Dieu vous aime, bien que cela ne soit pas immédiatement évident, en particulier pour le non-croyant. L'affirmation est facile à caricaturer. Dieu m'aime en aggravant ma vie. Mais c'est juste le point de notre désaccord avec Dieu. Nous n'utilisons pas de vélo pour atteindre notre destination lorsque nous avons une voiture. Nous ne marchons pas quand nous avons un vélo. Mais nous insistons pour que la route vers notre bonheur soit la marche. Nous devons être obligés d'apprendre à faire du vélo, puis nous protestons quand on nous demande de l'abandonner pour une voiture. Dieu nous dit qu'il est plus précieux que la marche, encore plus satisfaisant qu'un vélo. Les plaisirs de Dieu sont sans fin et débordants; nos plaisirs dans le confort et les choses créées sont superficiels et négligeables.

Pour le croyant, la douleur et le chagrin le conduisent à Dieu, car le croyant n'a rien d'autre. Il se nourrit ainsi d'un pain vivant, d'une boisson qui jaillit jusqu'à la vie éternelle. Il est fait pour manger la manne du ciel, et comme la révélation progressive de l'aube d'une campagne dont la beauté a toujours été là, le croyant voit lentement et aime de plus en plus son créateur. Il a pleuré la perte que Dieu a permis, et il a trouvé la joie en Dieu à travers la douleur. Il a fait une crise de colère en perdant un jouet d'avion et a trouvé l’euphorie inégalée de piloter un avion réel. C'est ainsi que Dieu nous aime dans notre douleur. Il ouvre nos yeux à sa gloire dans le chagrin.

Cette croissance de joie en Dieu diminue l'amour de ce qui est perdu, tout comme nous pensons qu'une ampoule est lumineuse jusqu'à ce que nous regardions le soleil. L'ironie ici est une joie retrouvée non seulement dans le cadeau maintenant absent, mais dans d'autres cadeaux. Ils se connectent au donateur en qui se trouve la joie, comme l'encre sur papier de son amant. Dites à un homme que de l'encre s'est répandue sur des piles de papier et il les jettera. Il pense très peu à la simple encre sur papier. Mais informez-le que l'encre provient de la plume de sa bien-aimée, et il cachera ses mots en lieu sûr. Il se soucie également peu d'une dalle de pierre, mais il fera un pèlerinage pérenne vers une pierre gravée avec le nom da sa mariée comme point de repère de son décès.

Tel est l'effet d'une femme sur un homme, et combien plus en est-il de Dieu. Nous nous amusons dans le banal. Nous ne voyons guère plus dans la vie que des plaisirs et des activités pour lesquels Dieu ne semble pas pertinent. Et donc il les enlève, non pas parce qu'il est méchant ou cruel. Plutôt l'inverse. Si la beauté de Dieu ne vaincra pas l'amour du cœur pour le monde, alors la perte de ce monde possiblemente tournerait le cœur vers la beauté de Dieu. Il entend les cris du cœur qui ne dépassent jamais nos lèvres. Il voit les peines auxquelles tous les autres sont aveugles. Nous ne pouvons que nous tourner vers lui et nous nous jetons sur lui au milieu du deuil. Là, en Lui, il y avait une joie jamais rêvée ou goûtée dans la poursuite des passions pauvres et des plaisirs de la terre, la félicité entretenue dans l'échec du corps, la félicité étonnamment soutenue dans la souffrance. Cette joie n'est pas de ce monde, et donc ce monde perdu ne peut pas la perdre. C'est la joie du créateur du monde. Nous étions comme des hommes qui ont réalisé qu'une pile de papiers parsemés d'encre, digne de la poubelle, était les écrits de notre très chère épouse. Chaque centimètre du monde est passé du simple mouvement de matière insensée aux gribouillis exquis d'un doux conjoint. Nous avons perdu une partie du monde dont nous ne savions pas vraiment que nous pourrions vraiment connaître le reste. Nous nous sommes plaints d'avoir perdu notre maison, puis nous nous sommes émerveillés d'avoir hérité de tout un pays. Nous avons grogné devant les adversités de l'algèbre, seulement pour saisir facilement les complications du calcul et les difficultés des équations différentielles.

Mais le non-croyant jugera cela injuste. Il se contente de l'algèbre. Il préfère gouverner un manoir modeste que d'hériter de la terre. Dieu lui dit qu'il peut avoir une joie bien au-delà des plaisirs paroissiaux de la terre. Mais il ne veut pas un tel plaisir, ni n'aime celui qui le ravirait, certainement pas tant qu'il lui échangerait son confort ou sa santé. Et pour lui, cela semble injuste. Sera-t-il obligé d'aimer Dieu par quelque imposition d'affliction, comme si l'amour pouvait être truqué? Il manque de l'autre côté de la perfection de Dieu, que la justice de Dieu ne sera pas à jamais repoussée. Dans sa miséricorde, Dieu retient la punition nécessaire aux péchés des hommes, car il ne veut en perdre aucun. Mais le jour viendra. La date est fixée. Si le non-croyant insiste à ne pas goûter un morceau de la joie trouvée en Dieu, en partie maintenant, et en plénitude dans l'éternité, Dieu lui permettra de goûter un morceau de jugement, distribué en doses maintenant pour avertir de la destruction, et accompli lorsque le plein nombre de ceux que Dieu a choisis sont rachetés. Dieu veut sa joie en nous et nous envoie donc de la douleur. Il nous avertit de la colère, et envoie donc encore de la douleur. C'est l'amour dans les deux cas. Il permet à la douleur de produire une joie permanente chez le saint. Au pécheur, il envoie son chagrin pour signaler la sanction céleste. Pécheur ou saint, nous sommes l'un ou l'autre. Il nous aime à travers notre douleur et notre chagrin.

Satan a une fois approché Dieu avec le même scepticisme que nous utilisons de ceux dont la loyauté n'a jamais été mise à l'épreuve. Job ne te sert que parce que tu l'as béni si abondamment, se plaignit l'adversaire. Abats ses enfants; débarrasse-le de sa richesse; afflige son corps; alors il te maudira. La prémisse, comme pour toute religion créée par l'homme, est un quid pro quo. La religion est un échange; c'est l'homme qui étend son commerce avec son voisin au commerce avec Dieu. Je sers Dieu. Je le loue. Je sacrifie. Tout cela, pour qu’il respecte sa part du marché, livrant ce que je désire réellement. Je ne le veux pas. Je veux ce qu'il peut donner. Le créateur est un pion à sacrifier pour la création.

Cela ne nécessite aucun changement miraculeux du cœur, aucun renoncement à soi pour conclure un marché intéressé, que ce soit avec l'homme ou le créateur de l'homme. L'amour de quelqu’un n'a pas besoin d'aller plus loin que les confins de la terre, et même la religion la plus pieuse peut s'en accommoder. Mais la douleur ne faisait pas partie du pacte. L'absence de douleur était, et Dieu n'a pas respecté son côté du marché. Il en était de même de ce que Satan pensait de Job et de ce que le monde pensait du chrétien. Nous adorons Dieu parce qu'il nous bénit. Nous le suivons parce qu'il nous donne santé et richesse. Le monde ne connaît pas l'amour de quelque chose au-delà du monde, et donc nos affirmations au contraire, il ne croit pas le croyant. Il ne comprend pas que pour nous mourir est un gain. La douleur s'enfouira sous l'éloge pour mettre en lumière le marché avec le divin. La douleur nous montrera ce que nous sommes. La douleur le montre certainement, mais pas comme le monde l'attendait. Le croyant perd sa santé, sa famille, ses biens, même tout ce que la terre a à offrir, et pourtant il loue Dieu pour sa bonté, se complaît dans l'amour même qui a permis la douleur, et trouve la joie dans la source de la douleur. Les croyants ne sont pas des fraudes après tout.

Mais comment cela peut-il être? Y a-t-il une félicité non perdue lorsque l'esprit et le corps échouent? Est-il possible d'aimer quelqu'un au-delà de l'odorat et de la vue, du goût et du toucher, d'abonder de joie quand tout est perdu? Ce doit être le cas. Regarde-les. Ils se réjouissent de souffrir. Ils glorifient Dieu dans la défaite. Pour eux, Dieu doit être leur plus grand trésor, valant la peine de vendre toute possession pour le trouver. C'est une révélation pour le non-croyant, qui au mieux, troque avec Dieu pour obtenir tout sauf *ieu lui-même, et au pire l'ignore. Dieu n'est pas un homme d'affaires qui fait du commerce de marchandises passagères et périssables. Il est le bien suprême. Dieu n'a pas besoin d'être un moyen à une autre fin; il peut être la fin pour laquelle on utilise tous les moyens. Ainsi vient la découverte des morts spirituellement, guidée par le chemin de la douleur dans la vie du croyant. Le croyant trouve la joie en Dieu à travers sa perte et ses chants ensoleillés de douleur ouvrent les yeux du pécheur. C'est ainsi que Dieu aime les pécheurs par l'intermédiaire des saints. Il aime les autres à travers notre douleur et notre chagrin.

Ceux qui ont lu la plaidoirie de Paul trouvent Paul prétendant qu'il se glorifiera avec joie de son infirmité, afin que la puissance de Christ repose sur lui. Ceux qui ont lu avant l'appel de Paul verront le Seigneur envoyer à Paul une épine de chair pour l'empêcher d'être vaniteux. C'est un contraste remarquable. La souffrance non recherchée sauve Paul du péché et il se réjoui de ce qu'il a rejeté. Paul parti pour un pays lointain avec douleur et tristesse en tant que ses compagnons, sûrs qu'ils portaient une lettre de mort. Hamlet a troqué une telle lettre pour la sienne, lui sauvant la vie en Angleterre seulement pour la perdre au Danemark. Le Seigneur n'a pas donné à Paul une telle occasion. Il est arrivé sur des côtes étrangères avec la peur que ses espoirs ne soient pendus. Ils l'étaient, et pourtant Paul a découvert que la lettre même qui était censée apporter la mort avait en fait donné vie. Il en va de même pour ceux qui vivent pour voir de tels moments. C'est une surprise, mais seulement pour les échos reculés des paroles du Seigneur étant trop faibles: celui qui sauve sa vie la perdra, et celui qui perd sa vie la trouvera. C'est vrai pour Hamlet. C'est vrai pour nous. Et c'était vrai pour Christ. Pierre a réprimandé le Seigneur quand il a prédit sa propre mort. Cela ne t’arrivera sûrement pas. Cela lui est arrivé, et les disciples qui ne comprirent pas la réprimande du rédempteur envers Pierre baissèrent la tête à la mort de leur maître. Mais la mort qu'ils déploraient a rendu la vie à laquelle ils aspiraient. Par ses blessures, ils ont été guéris. La mort a apporté la vie. Le principe s'applique même à nous. Il nous aime à travers nos souffrances. Il aime les pécheurs à travers notre douleur. Et par nos blessures nous sommes sauvés.

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